Она была прекрасна и чиста, И были высоки её полёты, Она читала Моцарта с листа И думала, что Моцарт – это ноты. Она брала волшебный свой смычок В прекрасные, поставленные руки, Она играла Моцарта – как Бог И думала, что Моцарт – это звуки.
Вот скрипка. Сцена. Вот она сама. И зал – как души спасшихся из ада. Она сводила публику с ума, И думала, что так оно и надо.