Ну вот. Все в сборе. Шипит механизм старинных стенных часов, и, вместе с ним, — шампанское, льющееся в бокалы, до половины наполненные баварским пивом. Колокольчик отбивает полночь: Papillons-Papillons-Papillons...
— Твое здоровье, Флорестан! Как ты красив и весел сегодня! Неужели тебе уже двести лет? А ведь всё осталось по-прежнему. Глупые филистеры, прятавшие свои потные лысины под ночными колпаками, спят теперь с непокрытой головой и из фахверковых домиков переселились в многоэтажки, а самые удачливые — за толстые кирпичные заборы «Рублёвдорфа». Немногие юные мечтатели по-прежнему порываются штурмовать небеса в колеснице, запряженной крылатыми конями, когда большинство уютно усаживается за руль «пежо» или «тойоты». Пусть уши, глухие к музыкальным гармониям остаются лишь подпорками для модных очков, которыми загораживают глаза, слепые к ликующим краскам природы и искусства. Но для нас, пришедших на твой праздник, пусть гремят рояли, бушуют оркестры, смычки прыгают и мелькают,
...