murom

Двадцать второго июля
Ровно в одиннадцать дня
В пыли Чичерин, в зное весь Щепкин
И в Треугольном жара.

Я поднимаюсь все выше,
Чую прохлада идёт
Прям из под двери, Петчика Жени...
Что нас с Никитою ждёт?

Си-ре, фа-ля,
Флеш уж доигранный весь,
Будут и Моцарт, и Верачини,
Стрелка летит - уже Шесть.

Дрогнет рука на spiccato,
Пальцы бегут вразнобой,
Я из квартиры - в руки клавиры,
Только б доехать домой.

Пройдут два дня
На мост Сабанеев пойду,
Будут нам хлопать, будут нам топать,
Я расцелую тебя.