Стихотворение дня

[tenzing]

Евг. Евтушенко "Казанский университет"

А в номерах Щетинкина
такая катавасия!
Шампанское шутихами
палит по потолкам.
Плевать, что за оказия -
гуляй Расея-Азия,
а малость безобразия
как соусок пикан.
Купцы в такой подпитости,
что все готовы вытрясти.
Деньга досталась хитростью,
а тратить - разве труд?
Тащи пупки куриные
и пироги с калиною,
а угости кониною -
они не разберут.
Первогильдейно крякая,
набрюшной цепью брякая,
купчина раскорякою
едва подполз к стене.
Орет от пьянства лютого,
от живота раздутого:
"Желаю выйти тутова!
Рубите дверь по мне!"

[tenzing]

...навеяно гимном Реал Мадрид

La casada infiel,
de Federico Garcia Lorca

Y que yo me la lleve al rio
creyendo que era mozuela,
pero tenia marido.
Fue la noche de Santiago
y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las ultimas esquinas
toque sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidon de su enagua
me sonaba en el oido,
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos.
Sin luz de plata en sus copas
los arboles han crecido,
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del rio.


Pasadas las zarzamoras,
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el limo.
Yo me quite la corbata.
Ella se quito el vestido.
Yo el cinturon con revolver.
Ella sus cuatro corpinos.
Ni nardos ni caracolas
tienen el cutis tan fino,
ni los cristales con luna
relumbran con ese brillo.
Sus muslos se me escapaban
como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre,
la mitad llenos de frio.
Aquella noche corri
el mejor de los caminos,
montando en potra de nacar
sin bridas y sin estribos.
No quiero decir, por hombre,
las cosas que ella me dijo.
La luz del entendimiento
me hace ser muy comedido.
Sucia de besos y arena,
yo me la lleve del rio.
Con el aire se batian
las espadas de los lirios.


Me porte como quien soy.
Como un gitano legitimo.
Le regale un costurero
grande, de raso pajizo,
y no quise enamorarme
porque teniendo marido
me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al rio.

Блестящий перевод Гелескула здесь https://45parallel.net/federiko_lork...aya_zhena.html

[tenzing]

Наши песни спеты на войне

Михаил Дудин

Седина отсчитывает даты,
И сквозит тревогою уют.
В одиночку старые солдаты
Песни позабытые поют.

Может, так, а может, к непогоде
Ноют раны у седых солдат.
Песни тоже вроде бы не в моде,
Вроде устарели, говорят.

Может быть, и мы и песни стары.
Высохла кровавая роса.
Новое под перебор гитары
Новые выводят голоса.

Легкие и свежие. Обиде
Не копиться, не кипеть во мне.
Наши песни спеты в лучшем виде,
Наши песни спеты на войне.

Там, где переходы и завалы,
Рваная колючка на столбах,
Умирали наши запевалы
С недопетой песней на губах.

С недопетой песней умирали,
Улыбаясь солнцу и весне.
И ко мне из неоглядной дали
Песня выплывает в полусне.

Песне что - звенеть на вольной воле,
До звезды вытягивая нить.
Только мне какой-то смутной боли,
Что ни делай, не угомонить.

И не надо! Ты меня не трогай.
У Победы тоже боль своя.
А тебе своей идти дорогой
И с девчонкой слушать соловья.

Он поет. Вовсю поет в подлеске.
Ночь тиха. Вселенная глуха.
Над ручьем пушистые подвески
Осыпает старая ольха.

Звезды затихают в хороводе,
Соловьи выводят соловьят.
Может, так, а может, к непогоде
Нынче ноют раны у солдат.

[шерлок]

Перед зеркалом


Nel mezzo del cammin di nostra vita *


Я, я, я! Что за дикое слово!
Неужели вон тот - это я?
Разве мама любила такого,
Желто-серого, полуседого
И всезнающего, как змея?


Разве мальчик, в Останкине летом
Танцевавший на дачных балах,-
Это я, тот, кто каждым ответом
Желторотым внушает поэтам
Отвращение, злобу и страх?


Разве тот, кто в полночные споры
Всю мальчишечью вкладывал прыть,-
Это я, тот же самый, который
На трагические разговоры
Научился молчать и шутить?


Впрочем - так и всегда на средине
Рокового земного пути:
От ничтожной причины - к причине,
А глядишь - заплутался в пустыне,
И своих же следов не найти.


Да, меня не пантера прыжками
На парижский чердак загнала.
И Виргилия нет за плечами,-
Только есть одиночество - в раме
Говорящего правду стекла.


__________________________________
* На середине пути нашей жизни (итал.)

Владислав Ходасевич

1924 г.

[tenzing]

Boris Pasternak
A life of fame is crude ambition...

A life of fame is crude ambition,
It’s not what elevates and lifts.
No need to archive each revision,
And tremble over manuscripts.
The goal of art is one’s self-giving,
And not the racket of success.
To be a fable with no meaning
Retold by all is shamefulness.
Don’t imitate — imposture’s tasteless, —
But learn to live, so, after all,
You’ll draw the love from open spaces
And overhear the future’s call.
And leave omissions to be captured
In destiny, not text, and strive
To mark across the margins chapters
And scenes from an entire life.
And dip your body, let it graze
Obscurity and hide your tracks,
Like countrysides hide in the haze,
Where everything appears pitch-black.
Let others trail you to the finish,
In step, wherever you have passed.
But you, yourself, must not distinguish
Defeats and victories amassed.
Save face, persistently and wholly,
And never deviate or bend,
But be alive, alive and only,
Alive and only to the end.

Translated by Andrey Kneller

[murom]

Boris Pasternak
A life of fame is crude ambition...

A life of fame is crude ambition,
It’s not what elevates and lifts.
No need to archive each revision,
And tremble over manuscripts.

The goal of art is one’s self-giving,
And not the racket of success.
To be a fable with no meaning
Retold by all is shamefulness.

Don’t imitate — imposture’s tasteless, —
But learn to live, so, after all,
You’ll draw the love from open spaces
And overhear the future’s call.

And leave omissions to be captured
In destiny, not text, and strive
To mark across the margins chapters
And scenes from an entire life.

And dip your body, let it graze
Obscurity and hide your tracks,
Like countrysides hide in the haze,
Where everything appears pitch-black.

Let others trail you to the finish,
In step, wherever you have passed.
But you, yourself, must not distinguish
Defeats and victories amassed.

Save face, persistently and wholly,
And never deviate or bend,
But be alive, alive and only,
Alive and only to the end.

Translated by Andrey Kneller

Быть знаменитым некрасиво.
Не это подымает ввысь.
Не надо заводить архива,
Над рукописями трястись.

Цель творчества — самоотдача,
А не шумиха, не успех.
Позорно, ничего не знача,
Быть притчей на устах у всех.


Но надо жить без самозванства,
Так жить, чтобы в конце концов
Привлечь к себе любовь пространства,
Услышать будущего зов.


И надо оставлять пробелы
В судьбе, а не среди бумаг,
Места и главы жизни целой
Отчеркивая на полях.


И окунаться в неизвестность,
И прятать в ней свои шаги,
Как прячется в тумане местность,
Когда в ней не видать ни зги.


Другие по живому следу
Пройдут твой путь за пядью пядь,
Но пораженья от победы
Ты сам не должен отличать.


И должен ни единой долькой
Не отступаться от лица,
Но быть живым, живым и только,
Живым и только до конца.

[tenzing]

Boris Pasternak
A life of fame is crude ambition...

Быть знаменитым некрасиво..

Am I guilty or not, am I guilty or not,
Am I guilty or not that I love?
Am I guilty or not that was trembling my voice,
When to him I was singing my song?

(russian folk song)

...to be continued 😅

[murom]

Am I guilty or not, am I guilty or not,
Am I guilty or not that I love?
Am I guilty or not that was trembling my voice,
When to him I was singing my song?

(russian folk song)

...to be continued 

Виновата ли я, виновата ли я,
Виновата ли я, что люблю?
Виновата ли я, что мой голос дрожал,
Когда пела я песню ему.

Виновата ли я, что мой голос дрожал,
Когда пела я песню ему.
Целовал миловал, целовал миловал,
Говорил, что я буду его.

А я верила все и как роза цвела,
Потому что любила его.
А я верила все и как роза цвела,
Потому что любила его.

Ой, ты, мама, моя, ой, ты, мама, моя,
Отпусти ты меня погулять,
Ночью звезды горят, ночью ласки дарят,
Ночью все о любви говорят.

Виновата сама, виновата во всем,
Еще хочешь себя оправдать.
Ах, зачем же, зачем, в эту лунную ночь
Позволяла себя целовать?

Ах, зачем же, зачем, в эту лунную ночь
Позволяла себя целовать?
Виновата ли я, виновата ли я,
Виновата ли я, что люблю?

Виновата ли я, что мой голос дрожал,
Когда пела я песню ему.
Виновата ли я, что мой голос дрожал,
Когда пела я песню ему.

[шерлок]

Валентин Гафт.

"Попса дробит шрапнелью наши души,"

Юрию Визбору.


Попса дробит шрапнелью наши души,
Ее за это не привлечь к суду.
Часть поколенья выросла на чуши,
И новое рождается в бреду…
О, Солнышко лесное, чудо-песня!
Как мы в неволе пели, чудаки!
Пришла свобода, стали интересней
Писклявые уродцы-пошляки…
Слова — ничто, есть вопли вырожденья.
Тот знаменит, кто больше нездоров.
Кто выйдет петь без всякого стесненья,
Без совести, без страха, без штанов.
Где песня, чтобы спеть ее хотелось?
Слова — где, чтоб вовеки не забыть?
Ну, что горланить про кусочек тела,
Который с кем-то очень хочет жить?
С телеэкрана, как из ресторана,
Для пущей важности прибавив хрипотцы
Они пудами сыплют соль на раны,
Как на капусту или огурцы.
В халатике бесполая фигура
Запела, оголившись без причин…
Противно это. Спой нам, Юра,
О женской теплоте и мужестве мужчин.

[tenzing]

Виновата ли я, виновата ли я,
Виновата ли я, что люблю?

Oh mummy, oh mummy, what the dust in field is?...

(не путать с Oh mummy blue)