Ещё два такта протяни,
виолончель.
Играй, свою закончи пьесу
нотой гордой.
Твой звук дороже тысячи речей,
Дровами сложенных
у алтаря свободы.
* * *
Из-под пальцев улетел аккорд
И присел в последний ряд.
И ушёл с солёной сцены тот,
Который вам отдал всего себя.
И для кого-то - пять минут,
А для него - вся жизнь.
Артисту нужно отдохнуть,
И свет уходит ввысь.
Не надо заходить к нему
Хотя бы полчаса.
Артисту нужно отдохнуть,
И он к вам выйдет сам.
Пот на клавиши пролил рояль,
Слёзы катятся со струн,
С музыкой вам расставаться жаль...
Прости, Господь, грехи ему за труд,
Который был так нужен всем,
Пришедшим в этот зал.
Прости ему - он честно пел,
Он кровью истекал.
Пусть не показывает плоть
Страдания души...
Прими его к себе, Господь,
Он так к тебе спешил...
Две руки его, как два крыла,
Поднимают к облакам людей.
Две распятые его руки,
Заплетённые тела
Жадно пьют прохладных нот ручей,
Пробуждаясь от земной тоски.
Дьявол предлагал свою игру
Перекошенным устам.
Не случилось это чудо вдруг,
И ты, Господь, артисту другом стал.
Вдохнув в него всю доброту,
Которой наделён,
Был юный сказочный пастух,
Что так в свирель влюблён.
Но даже Ты отнять не смог
Ту ярость сатаны,
С которой тёплый ветерок
Ломает лёд весны.
Из-под пальцев улетел аккорд
И присел в последний ряд.
И ушёл с солёной сцены тот,
Который вам отдал всего себя.
И для кого-то - пять минут,
А для него - вся жизнь.
Артисту нужно отдохнуть,
И свет уходит ввысь.(А.Розенбаум)
Что-то в ней было от Джоконды: то ли неопределенность улыбки, то ли ветхость полотна.
на «Элегию» С. Рахманинова
в исп. Алексея Ботвинова
Хрустальные звуки прозрачных мелодий…
непостижимые, зимние - дождь ледяной
слезинки сковал до весны, до рапсодий…
Безмолвная стынет душа, но спиной
предчувствуешь близость намоленной встречи,
за миг до любви, до родных берегов.
А звуки хрустальные, словно предтечи, скользят средь туманов лесов и лугов..
И гроздья рябины упавшие, красные,
мазками небрежными брошены в белое..
И все ж не мертвы они, все же - прекрасные
в снегу, в неподвижности заледенелые…
Так сердце застывшее, заиндевевшее,
ответит лишь эхом из синей бездонности
тому, чьи слова холодны и небрежны,
но все ж, оно бьется в оковах бездомности,
но все ж, оно ждет, когда звуки хрустальные
зажгутся лучами светила весенними
и, сердца коснувшись, немного печальные,
нам скажут с тобой, что мы больше не пленники.
Дождя ледяного мы больше не пленники
и всё ещё здесь на Земле…
02.01.2011 г.
Последний раз редактировалось Дина Д. Майер; 16.01.2011 в 17:03.
Проклятый кашель разрывает лёгкие…
Играть! Пусть даже разом силы кончатся.
Какого черта занесла нелегкая
В салонный балаган Его Высочества?..
Звук не летит, а грузно повисает,
Как колокольной туши многотонние…
Сидят раскрывши рты. Не понимают,
Что слушают предсмертную агонию.
ЗРИТЕЛИ
Кавалер
Нет, в музыке, пожалуй, есть резон...
Понять бы лишь - какой? Что в этом слышат?
Как при подъёме флага гарнизон -
Сидят по стойке смирно. Даже тише!
Ни охнуть, ни вздохнуть... Солист бренчит,
А дура рядом - просто плачет прямо!!!
Представлюсь ей, лишь этот замолчит -
Воспользуюсь разнеженностью дамы.
Дама
Не очень-то красив... Орлиный нос,
И волосы небрежны - без помады,
К клавиатуре пальцами прирос...
Но именно его мне очень надо!!!
Он дивной трелью внутрь меня проник -
Я таю... словно свечка, обгораю...
Гуденье струн - пленительный родник,
Что бьёт, наверно, на пороге рая!
А не хотела на концерт идти -
Поссорилась с маман! Как, право, глупо...
О, дивный звук, лети ко мне! Лети!!
Плени тоской, возьми басами грубо!!!
Ах, поскорей бы он сошёл со сцены...
Хочу! Хочу ребёнка от Шопена!!!!
Человек из зала
Откуда это в нём? Он – человек.
Но знает то, что людям неподвластно…
Есть нечто большее, чем пальцев бег,
Чередованье кульминаций страстных –
Он мир творит, без суетности слов!
Из звуков… на глазах… вот в этой зале…
Быть может, точно так же Саваоф
Семь дней провёл, играя на рояле?
Вселенная Шопена – водоём
Божественного чистого сознанья.
Он – только человек! Откуда в нём
Живёт нечеловеческое знанье?..
Его Высочество
Пусть слушают припёршиеся дурни,
Как им поёт поэт клавиатуры.
И к чёрту мне салон? Очаг культурный -
Картины, музыкантишки, скульптуры...
Так нет, извольте следовать примеру
Версальских болтунов! Обычай... мода.
А лучше б на охоту. Иль... по бабам!!..
Какой-то этот гений чахлый... слабый,
Не помер бы на сцене, при народе -
Скандал!! А впрочем... любопытно даже -
На год воспоминаний... Дышит жарко -
Помрёт, но не сейчас. Дать денег? Жалко.
Пожалуй... орден. Ничего нет гаже,
Чем меценатствовать. Тоска... Отрава.
Мой крест за власть. Устал сидеть. Проклятье!!
Стоп!.. Улыбаюсь, ослепляя статью,
Свожу ладошки. И негромко - "Браво..."
Музыка
А музыке есть дело до всего.
Она во всём - и в низменном, и в высях,
Летит восторгом, и петлёю виснет...
Вещает всем, шепча для одного.
Монмартр окутан облаком тумана,
Малиновым дурманом осиянн.
В нём запах водки, кроликов, кальяна
И шлейф парфюма уличных путан.
В одном из кабаков за стойкой бара
Сидит Эрик Сати, он удручён.
На ужин в "Chat Noir" собралась пара:
С "очередным" - Сюзанна Валадон.
Пришли они, не гаданны-не жданны.
Жестокий вечер, как ты не крути.
Эрику нужен нежный взгляд Сюзанны, ,
Как раньше поцелуй Полетт Дарти...
****************
Весь "Чёрный кот" облизывает пальцы.
"Эрик, к роялю, Скоро вы, monsieur?"
-"Да, я готов!" И закружатся вальсы,
Сегодня все с названьем "Je te veux".
Из уважения ему бомонд столицы
Всё подливает водки. Что за сброд!
"Как надоели вы! Так можно спиться,
Подайте музыканту бутерброд..."
Антракт, пришла пора хмельной дремоты.
Глаза закрыты, но не дремлет дух.
В нём красной краской высечены ноты,
Как мудрость предпоследних мыслей вслух.
А напоследок (чтоб вы подавились....)
Сократ Сати сыграет "Pieces Froides"
Вам холодно? Что ж вы ещё не скрылись?
Покиньте поскорее этот ад.
Что? Не хватает бешеной одышки?
Безумства темпов,шарлатанства гамм?
Лиловый свет струится из-под крышки,
Когда monsieur Erik играет вам.
Так странны пряности простых трезвучий,
В них форму груши обретает звук.
Кто смог увидеть это, тот везучий.
Тот птицу страха выпустил из рук.
****************
Улучшив случай он прекрасной даме
На ухо шепчет "Je vous aimes, Susanne.."
-"Mais... Pourquoi pas... " И, как в дешёвой драме,
Она уходит сквозь ночной дурман.
на «4'33» Джона Кейджа
в исполнении «Новой России»,
дирижер Теодор Курентзис
Когда на сцене проживаешь звуки,
как - будто воздух пропускаешь через легкие,
и нет ни образов, ни мыслей в наблюдении
за тем, как выдох вдох сменяет непрерывно,
тогда и музыка живет твоим дыханьем
и в зал стремится выдохом спонтанным,
волною возвращаясь вдохновенной,
биением сердец сидящих в зале…
Так и оставь все в этом состоянии…
Как - будто воздух пропускаешь через легкие..
Внимай естественно, легко, без напряжения
лишенному движения пространству..
И в ожидании звучания «извне»
проснется и угаснет Мира эхо.
Там, где звучит «Четыре тридцать три»,
кому-то Тишина раскроет сердце..
Летние шины - это неотъемлемый элемент автомобиля в теплый сезон, обеспечивающий безопасность, комфорт и проходимость на дороге в условиях высоких температур и дождей. В этой статье мы рассмотрим...
Автор elenazharkova (Комментариев: 0)
Сегодня, 12:33
Перевоспитание, как понятие, часто ассоциируется с изменением человеческого поведения и мировоззрения с целью улучшения личности. В современном мире возможности для перевоспитания значительно...
Автор elenazharkova (Комментариев: 0)
Сегодня, 12:29
Актерское мастерство - это искусство превращения, способность воплотить разнообразные персонажи и их эмоциональные состояния на сцене или перед камерой. Это сложный и многогранный процесс, который...
Автор elenazharkova (Комментариев: 1)
26.03.2024, 12:40
Социальные закладки