Anchen

Где же ты, где же ты, море Эгейское… Тут
в утлой посудине толпы скитальцев плывут
мёртвым песком, а на вросших в асфальт островах –
призраки в струпьях, в болячках, в гниющих словах
смотрят в себя и стареют от некой вины,
словно они – победители после войны,
словно они подъедатели и червецы,
бледные матери, хилые наши отцы.

Спустишься вниз и по улице – к жёлтым огням.
Море мерещится, море бежит по ступням
и застывает в одежде прозрачной крупой.
Море качается с длинной подзорной трубой.
В башне из кости и в спичечном коробке –
пенится море в руке твоей, словно в песке.
В белом молчании входишь в тугое тепло.
Море толкается, давит плечом на весло.
День превращается в миф, и стоит под дождём
море с открытым сухим обезвоженным ртом.

!

Иногда нравятся только отдельные строчки.
Например:
Идёт по коридору облакиня

А мне такие тоже нравятся - простые и музыкальные:

Вечную разлуку не охватишь.
У ворот недосыпает Пётр.
В темноте дитя встаёт с кровати
и к нему по ниточке идёт.

Райский голос, ласковый фонтанчик.
Снятся слёзы падающих вод.
Был он горек, выпитый стаканчик.
Бог увидит и ещё нальёт.

Смертные на чудо уповают,
отрываясь от земли. Она –
тёплая, пахучая, живая –
легче пуха птицы, крепче сна.

В щёлочку заглянешь, замирая,
и лица потом не отвернуть.
Дай нам по чуть-чуть любви и рая,
рая и любви когда-нибудь.

Поплавского чем-то напоминают... Маша, кстати, была в восторге от его "Белого пароходика"

ЛюбИте поэтов, пока они живы...

Сообщение от Anchen

ЛюбИте поэтов, пока они живы...

http://www.chitalnya.ru/work/170591/

Действительно, хороший поэт с искренней, живой интонацией. Без банальности, с чувством языка и свежести слов. Очень понравилось "лишь ветер и вода".

Вы вдохновили меня, и я решил выложить несколько стихов своего друга Кости Кроитора, которого безо всяких "но", безо всяких скидок и оглядок считаю самым настоящим гением (!).

См. здесь

Видите ли Артем. Вы достаточно точно высказались о Марии Марковой. Кстати, феномен такой "образной" и "интонационной", что ли, свободы языка, оч. часто встречается в тв-ве молодых и талантливых барышень. Иное дело, что все это потом сублимируется в другое, а часто это и хорошо и правильно, а может и вовсе куда-то уходит, когда появляется стремление продолжить, короче эт не важно, уж хорошо то, что есть, и слава Богу
А что касается Вашего друга, то как-то не могу согласиться. Не туркнуло пока. Но и тут есть объяснение. Как-то мне пришлось где-то месяц пожить в среде киевских художников старшего (теперь) поколения, и что я Вам скажу, таки они тож у вас там все гении. Все, абсолютно. И чем дольше, тем больше. Воздух там у вас такой. Ну, восторженный, что ли. Иногда (!).

[QUOTE=Ge.org;bt76857]Иногда нравятся только отдельные строчки.
Например:
[I]Идёт по коридору облакиня [/I]
[/QUOTE]
дык, а то!

Не, Анхен, мне мертвые больше…

Хотел было написать подробней о стихах ММ, а также о причинах их приятия и неприятия здесь... И написал пару абзацев. Но не нажал на кнопку "разместить". Дело в том, что... тем, кто уже понимает, объяснять ничего не надо. А те, кто еще не понимает, поймут когда-нибудь и сами.
Поэтому только так:
У ММ слишком много "шероховатостей" в стихах (с точки зрения стиля и техники, которые она использует). Но талант, конечно, налицо. Что делать? Работать, работать, работать. Черкать-перечеркивать. Сократить количество, повысить качество... Тащить себя за волосы из пост-серебряновекового бассейна.
Впрочем, легко сказать...

Воздух там у вас такой. Ну, восторженный, что ли. Иногда (!).

Следом дуэлянты, флигель-адьютанты, блещут эполеты.
Все они красавцы, все они таланты, все они поэты...

[QUOTE=_телетайпограмма_Walter Boot Legge;bt77012]Хорошо бы пугнуть (с) Ильф[/QUOTE]
Дорогой Вальтер, а я, между прочим, в хорошем смысле сказал, и без всяких фиг в кармане. Угу.

Я вслед за Музыло тоже упомяну другого поэта, живущего сейчас, можно?



Улица тонет в шуме
как руки в шубе
как тонет мир в нераскрывшемся парашюте
ладно, пока мы шутим,
пока пишу.
когда я умру, я знаю, о чем спрошу.

не о том, почему весной вылезают листья,
почему у самых красивых повадка лисья,
кто придумал письма,
где родились мы,
и зачем вода быстрей бежит под мостом.
я спрошу его о не о том

я спрошу, почему меня утешала мама,
заплетала косы, совала мелочь в карманы,
а если ругала - то уж всегда за дело,
а потом поседела,
почему не я, а ты решился решать,
что теперь я сама должна ее утешать.

почему я теперь всегда засыпаю поздно,
сплю в неудобной позе,
в странной архитектуре
в грязной клавиатуре,
почему после стука двери, щелчка ключа
я умею только молчать.

почему никто не слышит, как я пою,
как наливаю чай, как пишу статью,
пью, веселюсь, блюю,
воду на кухне лью,
кормлю кота отвратительным серым кормом,
он грызет покорно.

почему, когда я умру, еще пару дней
мне лежать среди неглаженных простыней,
потому что никто не придет, никто не просил их.
ждать звонка, носилок.
почему я всегда куда-то обращена
где самая стылая, тихая тишина.

Почему мне никому не сказать, о том, как
голубы у него глаза, как запястья тонки,
как смешно у него загибается воротник,
как искрятся лучи - от них
у людей золотятся брови, светлеют лица.
почему мне этим некуда поделиться.

Почему я собираю его по крошкам,
По дорожкам, по не мне подаренным брошкам,
По чужим рассказам, по индексу публикаций,
Этих мысленных аппликаций
Никогда не склеить даже в попытку целого,
Почему я всегда теряю самое ценное?..

почему мне никому не сказать, как странно
когда мы сидим, склонившись перед экраном,
как наши ладони встречаются на тачпаде,
сплетаются наши пряди,
почему, когда я могу украсть только час его,
я неистово, невозможно и страшно счастлива.

почему весна всегда пахнет лимонадом,
почему мне от него ничего не надо,
ветер лохматит волосы, треплет ветки,
дом мой ветхий.
солнце закатное красное, как креветка,
когда я умру, передай от него привет мне.

Почему мне никак не придумать, как с ним расстаться,
Почему мы уходим спать, заменяя статус,
Выходя из окон джаббера, аськи, скайпа,
выдыхая, будто бы отпуская,
Желая спокойной ночи тому, кто невидим.
Почему, мне кажется,
мы никогда
не выйдем?

Сообщение от Ge.org

Работать, работать, работать. Черкать-перечеркивать. Сократить количество, повысить качество...

С этим согласна

Тащить себя за волосы из пост-серебряновекового бассейна.

А вот этого, по-моему, не нужно. Машины стихи хороши как раз отсутствием "современности", "актуальности", они как бы вне времени (но не вне пространства). Это и отличает ее от других уже известных в сети поэтов типа Верочки Полозковой и этой девочки, ссылку на которую дала Инви (я, кстати, спервоначалу приняла ее за Веро4ку - похожи они).
Я вам больше скажу - когда я читаю Машу, меня почти не волнует точный смысл читаемого. Я просто окунаюсь в это журчание, поразительное ощущение в первую очередь музыки слова, ощущение чистоты и хрупкости совершенно несовременной, несвоевременной и почти нездешней... Очень хочется, чтобы Маша сохранила себя такой. И страшно за нее.

Мне вообще нравится вся эта компания, которая числится у Марии в избранных авторах (внизу страницы). Вот, например, изысканная и страстная гречанка Катерина Канаки:
http://stihi.ru/2009/08/18/4882

Сообщение от Moroka

Не, Анхен, мне мертвые больше…

Подожди немного, отдохнешь и ты (с))))

Да, хотелось бы еще чуточку подождать.

В смысле, не надейтесь. ©

поэт в России должен жить долго и счастливо.
(с) шушенское

Да, я как раз скороговорку придумала:

Потому поэта пытали, а потом поэтому. ©